Étrange. Le passé. Devenu un souvenir. Toutes ces choses qui, il y a quelques jours à peine, étaient le quotidien (tel trajet, tel dépanneur, tel arbre, telle ambiance générale), aujourd'hui sont des souvenirs. Et qu'est-ce qu'un souvenir? Quelque chose dont, en réalité, on ne peut être certain qu'il est bien arrivé. Bien sûr, on pourrait demander l'avis des autres, les protagonistes de nos souvenirs. Ils corroboreraient sans doute. Mais tout cela n'est que mots. Qu'assurances après coup. Alors qu'en réalité, au-dedans de nous, le souvenir a déjà pris la place de cette réalité apparemment vécue.

Bon, je m'égare. Je me perds dans le présent, qui est comme un navire d'où on regarde tout le reste. À tribord, les brouillards. À bâbord, la nuit. Et devant? Devant, je ne sais trop, mais puisque le vent pousse, il faut bien y aller.

Et je dessinerai le premier portolan.