Les choses que l'on fait ne servent jamais au seul usage qu'on imagine pour elles.
La terre prépare une surface riche et nourricière.
Des hommes en extraient quelques matières choisies, les mélangent pour en faire un ciment, et puis de ce ciment ils composent un trottoir.
Pour une petite fille, cette bande longue et grise devient un tableau, le support qu'il lui faut pour commencer un jeu. Pour une heure elle va et elle vient sur un monde qui fait quinze pieds de long.
Et plus tard, un passant devant la marelle étirée se ressouvient d'enfances et de rires et de belle innocence. Les quelques traits de craie pour lui ne serviront jamais à sauter (quoique...). Mais dans ces lignes croches, dans cette matière sèche, dans cette échelle de chiffres qui conduit vers nulle part il revoit une chose importante.
Il ne cherche pas à la nommer.